Der Umzug meiner älteren Eltern erinnert mich an meinen eigenen College-Abbruch

Meine betagten Eltern ziehen um, und während wir ihr Leben zusammenpacken, erinnere ich mich an meinen eigenen College-Abbruch vor vierunddreißig Jahren.

Meine Eltern ziehen um.

Meine Mutter benutzt manchmal einen Rollator und kann keine Treppen bewältigen. Mein Vater, während er noch Ski fährt, wandert und angelt, hat die endlose To-Do-Liste satt, die mit dem Besitz eines Hauses einhergeht.



Sie sind beide in den Achtzigern.

Es ist Zeit.

In einer stürmischen Weihnachtszeit veranstalteten wir unser allererstes Weihnachtsessen in unserem Haus, das in der Familie meines Mannes (und zuvor immer im Haus seiner Eltern) eine Tradition war, seit ich ihn vor dreißig Jahren getroffen habe. Zwei Tage später saß ich mit meinem College-Studentensohn in einem Auto, das quer durch den Staat fuhr, damit er mich zu meinen Eltern bringen konnte.

Der Umzug meiner alten Eltern erinnert mich an den Studienabbruch

Meine Eltern ziehen um, und das erinnert mich an meinen College-Abbruch vor vierunddreißig Jahren. (De Visu/Shutterstock)

Mein Sohn durchstöberte die Garage seines Großvaters und holte eine Tischkreissäge, eine Bohrmaschine, Handwerkzeuge und viele andere Schätze zurück. Er wird sie in unsere vollgestopfte Garage packen, bis er in einem Jahr eine eigene Wohnung bekommt. So kann er Projekte machen. Genau wie sein Vater. Genau wie sein Opa.

Die Welt verändert sich unter meinen Füßen.

In fünf anstrengenden Tagen zwischen Weihnachten und Silvester haben meine Eltern, mein Bruder und ich die Sachen für die neue Wohnung gepackt. Aussortiert, was für den Immobilienverkauf zurückbleiben sollte. Markierte Möbel. Schätze gefunden. Gelacht. Schmerzen. Aßen im Speisesaal im neuen Haus meiner Eltern. Ihre neuen Nachbarn kennengelernt.

Mit dem Aufzug rauf, runter, rauf und runter gefahren. Wäschekörbe, Lampen und Kisten vom Haus zum Auto in die Wohnung und zurück geschleppt. Habe die Umzugshelfer getroffen. Bewundert, wie sie ein Bett, Kommoden, Stühle, Tische und endlose, nicht enden wollende Kartons luden. Den Möbelpackern Trinkgeld gegeben und sich verabschiedet. Waschküche gefunden. Sie fuhren mit ihrem Auto, während Mom ihre kostbare Tischlampe aus mundgeblasenem Glas auf dem Schoß hielt, und brachten sie sicher in die Wohnung.

Ausgepackte Kisten. Berge von zerknülltem Zeitungspapier und Luftpolsterfolie. Aufgehängte Bilder. An die Wände geschraubte Bücherregale. Besteck gefunden. Fuhr zu Home Depot und Target. Aufgehängte Duschvorhänge. Geordnet und neu geordnet. All das zusätzliche Zeug geladen (warum um alles in der Welt haben wir mitgebracht das? ) zurück zum Haus für den Immobilienverkauf. Waschen, spülen, wiederholen.

Wir verbrachten Zeit, nur wir vier, Mama, Papa, mein Bruder und ich. Ohne Ehepartner oder Kinder, die Familie, die wir früher waren, und uns an Dinge erinnern, die nur wir wissen. Dieses kleine Porzellanhaus mit einem Schornstein, der Weihrauch enthielt? Wo ist das hingegangen? Erinnerst du dich an das Haus, als wir in Kalifornien lebten? Es gab einen Fischteich. Erinnerst du dich? Erinnerst du dich?

Auf vielen Reisen zurück in das meist leer stehende alte Haus haben wir die Reste sortiert, die in den Verkauf gehen. Hast du das vergessen? Wolltest du das? Beistelltische und Lampen, endlose Bücher, eine Keramikflasche, dekorative Teller. Stoff- und Bastelprojekte. Gartengeräte.

Mamas Klavier, aus zweiter Hand gekauft für den Klavierunterricht ihres kleinen Mädchens in den Kriegsjahren und in den letzten siebzig Jahren in Wohnungen und Häuser in allen drei Bundesstaaten geschleppt. Den Esstisch und die Stühle, die sie für dieses Haus gekauft haben. Die Schlafzimmergarnitur aus den 1960er Jahren, an die ich mich aus ihrer Kindheit erinnere, ist längst ins Gästezimmer verbannt. Mamas Geschirr, das nicht zu meinem passt und das die Kinder meines Bruders und meine nicht interessiert. Die Überreste zweier gut gelebter Leben, die es nicht an den neuen Ort geschafft haben.

Ich dachte immer an meinen eigenen College-Abbruch, vor vierunddreißig Jahren. Meine Eltern luden meine Sachen in meinem Wohnheim die Treppe hinauf und halfen mir, Kisten auszupacken und Poster in diesem zahnpastablauen Raum mit Linoleumboden aufzuhängen. Wir scherzen immer noch darüber, dass Mom meine Unterwäscheschublade ordnen wollte.

Werden sie sicher sein? Werden sie glücklich sein? Werden sie Freunde finden? Ist das Essen gut? Können sie es sich leisten? (Ja, ja, ja, ja und ja.)

Als meine Eltern mich am College absetzten, mussten sie gehen, als die RA ihnen sagte, es sei Zeit zu gehen.

Nach fünf Tagen wurden die Kartons ausgepackt, flachgelegt und abtransportiert. Ihre Wohnung sah aus wie eine kleine Version von zu Hause, mit den Dingen, die ich seit meiner Kindheit um sie herum gesehen habe. Die Bücherregale aus Teakholz, die Dad gebaut hat. Das Gemälde eines Hotels in unserer Stadt. Moms Porzellantassen in ihrem Schrank arrangiert. Mamas Puppenhaus und Papas Amateurfunkgeräte in ihrem Gästezimmer. Der antike Spiegel mit Haken für Papas Hüte. Der Teller von einer Reise nach Frankreich. Mamas Sammlung von Porzellanhäusern. Papas kleine Statuen von Venus und David von einer Italienreise in den sechziger Jahren. Ihre Lieblingsbücher.

An Silvester, Ich nahm einen Bus nach Hause.

Ich umarmte meine Mutter zum Abschied, während sie noch benommen im Bett lag (war es Ja wirklich frühzeitig). Ich unterdrückte die Tränen, als ich eine plötzliche Vision hatte, wie sie irgendwann in der Zukunft bettlägerig sein würde. Die Haut an ihrem Arm ist locker und weich unter meiner Hand. Irgendwie sind meine Eltern alt geworden.

Aus dem Busfenster sah ich zu, wie die Sonne über der verschneiten Wüste aufging. Als sich der Schnee langsam in Regen verwandelte, ritt ich nach Hause in mein anderes Leben, wo mein College-Sohn einundzwanzig wurde (ja, an Silvester) und erwartet ein Haus voller Freunde, die ihm beim Feiern helfen.

Mein Sohn ist einundzwanzig.

Meine Eltern sind über achtzig.

Ihr Haus, das sie für den Ruhestand entworfen und gebaut haben, wird bald verkauft. Papas Werkstatt, Mamas Bastelraum, Papas Obstgarten und Gewächshaus, ihr Treffpunkt für unsere Weihnachten, Sommerausflüge und Skiausflüge.

Es ist Zeit.

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