Das glückliche Chaos, wenn erwachsene Kinder nach Hause zurückkehren

Zum ersten Mal seit fast zwei Jahren war mein Stadthaus mit drei Schlafzimmern jedoch fertig. Mit allen drei erwachsenen Kindern zu Hause herrschte fröhliches Chaos.

Ich hatte vor ein paar Jahren mit dem Loslassen, dem schrittweisen Weggehen begonnen: Die tapferen Abschiede im Studentenwohnheim , gefolgt von Tränen. Die Umarmungen in letzter Minute, bevor Uber zum Flughafen fährt. Das Einpacken von Sachen, die zurückgelassen wurden.

Wenn erwachsene Kinder nach Hause zurückkehren, fühlen sich die Häuser wieder voll an.



Ich habe ihnen beigebracht zu gehen, aber ich hatte fast leere Räume, in denen Erinnerungen wie Geister lebten. Alte Baseballtrikots teilten sich den Platz im Schrank meines Sohnes mit einer Schachtel Golftrophäen und einem Coach’s Award for Excellence. Yogabücher teilten sich Regale mit Eiskunstlaufmedaillen im Zimmer meiner Tochter, jede eine Erinnerung an die Stunden, die ich in kalten, zugigen Eisbahnen verbracht hatte, um auf Wettkampfergebnisse zu warten.

Zeitkapseln aus verschiedenen Leben, ihrem und meinem, aus vergangenen Tagen.

Ich sollte an die schnellen Wochenendbesuche meiner drei erwachsenen Kinder um die 20 gewöhnt sein. Warum fühlte sich dieses Wochenende dann anders an?

Vielleicht war es der Anlass – mein Vater ist 85thGeburtstagsfeier – und der Gedanke daran, dass mein Vater einen solchen Meilenstein erreicht hat. In meinem Kopf hatte ich das Bild von ihm im Alter von etwa 60 Jahren eingefroren, ungefähr in dem Alter, in dem ich jetzt bin. Ich stellte mir vor, wie er sein erstes Enkelkind – meinen ältesten Sohn, der jetzt unerklärlicherweise 30 Jahre alt ist – mit einem verwunderten Blick hielt. Ich stellte mir vor, wie er mit meiner Tochter auf dem Boden saß, ein vorgetäuschtes Stethoskop in der Hand hielt und dem Herzschlag ihrer Puppe lauschte. Ich fragte mich, wie konnte das passieren? Wann begann die Zeit so schnell zu vergehen?

Dieses Wochenende fühlte sich vorübergehend an, ein vorübergehendes Vergehen von Momenten, Sandkörner, die in einer Sanduhr auf den Kopf gestellt wurden. Ich wusste nicht, wann oder wo wir alle wieder zusammen sein würden. Ich wusste nicht, ob meine Mutter oder mein Vater noch einmal einen runden Geburtstag haben würden oder ob Alter oder Krankheit sie endlich einholen würden. Ich wusste nicht, ob die beruflichen Verpflichtungen oder die finanziellen Umstände meiner Kinder eine Reise von Kalifornien nach Buffalo unmöglich machen würden. Es hatte endlose Textnachrichten, Fluggesellschaftswechsel und organisierte Flexibilität bedurft, um alle nach Hause zu bringen.

Zum ersten Mal seit fast zwei Jahren war mein Stadthaus mit drei Schlafzimmern jedoch fertig. Meine Tochter war in ihrer weichen Lieblingsdecke zusammengerollt. Mein jüngster Sohn war an seinem gewohnten Platz auf dem Boden neben der Couch. Mein ältester Sohn und meine Freundin waren in der Küche. Keine leeren Schlafzimmer mehr, die Staub ansammeln. Keine allzu ordentlichen, unbewohnten Räume mehr. Keine museale Stille mehr.

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Innerhalb weniger Augenblicke herrschte fröhliches Chaos. Ich stieg im Wohnzimmer über halb geöffnete Koffer und stolperte über eine Golfreisetasche, die den kleinen hinteren Flur zierte, der in die Küche führte. Ich jagte Frankie, den Welpen meines ältesten Sohnes und meiner Freundin, die Treppe hinauf. Ich fand das Handy meiner Tochter an meinem Ladegerät angeschlossen und ersetzte mein eigenes Telefon, das nur noch 12 % Akkuleistung hatte. Ich habe sogar einen Beutel schmutziger Wäsche auf der Waschmaschine gefunden. Egal. Sie waren zu Hause.

Aber dann traf es mich, eine Erleuchtung, die sich anfühlte wie Glasscherben, die meine ohnehin unbehagliche Akzeptanz meines leeren Nestes zerschmetterten. Ich wollte, dass sie bleiben, obwohl ich wusste, dass sie in zwei Tagen gehen mussten. Ich vermisste die unordentlichen Zeichen des wirklichen Lebens – die überschüssige Zahnpasta, die irgendwie auf der Badezimmertheke gelandet ist, die Kleidung, die über einen Stuhl verstreut ist, die halb aufgegessene Schüssel Spaghetti, die im Waschbecken zurückgelassen wurde. Ich vermisste die schnellen Fahrgemeinschaftsgespräche während der Highschool-Jahre und die langen Nächte, in denen ich darauf wartete, dass die Garage öffnete, weil ich wusste, dass sie nach einer Party sicher zu Hause waren. Ich vermisste die monatelangen Weihnachtsferien zwischen den Collegesemestern, wenn sie länger als ein Wochenende zu Hause waren und ich so tun konnte, als wären sie für immer zu Hause.

Meilensteine ​​hatten Momente ersetzt.

Warum gab es keinen Ratgeber für diesen Lebensabschnitt und seine unerwarteten Emotionen? Ich war froh, dass sie zu Hause waren, aber besondere Anlässe waren kein Ersatz für den gemeinsamen Alltag. Vielleicht hatte ich meine Arbeit zu gut gemacht und sie ermutigt, Risiken einzugehen und wegzuziehen. Ich hätte nie gedacht, dass sie alle in Kalifornien landen würden. Sie waren wirklich auf sich allein gestellt – eine gute Sache, wie ich weiß, in dieser Zeit, in der junge Erwachsene im Keller ihrer Eltern lebten –, aber gleichzeitig war ich neidisch auf Freunde, deren Kinder das Haus verlassen hatten, aber zurückkamen.

Es gab eine Zeit, in der ich mir nicht vorstellen konnte, jeden Tag ohne meine Kinder zu sein. Jetzt wurde die Zeit anhand des dreistündigen Unterschieds zwischen der Ostküste und der Westküste gemessen, was es schwierig machte, nachts um 23 Uhr ans Telefon zu gehen. Die Zeit wurde in verpassten Anrufen und frühmorgendlichen Textnachrichten gemessen, die gesendet wurden, während ich schlief.

Ich stellte mir eine Zukunft vor, in der meine Enkelkinder eines Tages 3.000 Meilen entfernt lebten und Thanksgiving auf Facetime geteilt wurde.

Mit dieser Erkenntnis wurde mein leeres Nest noch leerer.

Als sich das Wochenende jedoch dem Ende zuneigte und die Geburtstagsfeier meines Vaters ein Erfolg war, wurde mir klar, dass die Gelegenheit, Erinnerungen zu schaffen, für immer verändert, aber nicht verschwunden war.

Bevor sie zum Flughafen aufbrachen, ging ich nach oben, um nachzusehen, ob sie etwas zurückgelassen hatten. In typischer Weise war das Zimmer meiner Tochter eine chaotische Katastrophe. Das hat mich glücklich gemacht. Es machte mir nichts aus aufzuräumen, solange es eine Erinnerung daran war, dass sie zu Hause gewesen war. Socken und Handtaschen lagen wahllos auf dem Boden verstreut, das Bett war ungemacht. Sie hatte ihre Sammlung von Schlittschuhfiguren zurückgelassen, alter Schmuck lag in einem Regal, ein T-Shirt der Miami University lag auf dem Bett.

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Ich fragte mich, was soll ich mit den Resten machen? Soll ich sie einpacken und zu Goodwill bringen? Soll ich Sachen in Kisten aufbewahren, falls sie sie in ein paar Jahren haben möchte? Soll ich sie so lassen, wie sie waren, Erinnerungsstücke, die mir mehr bedeuten als ihr?

Das Zimmer meines Sohnes sah fast leer aus, abgesehen von einem roten Lou-Gehrig-Baseballtrikot auf seinem Bett. Das war etwas Greifbares, das ich loswerden konnte. Was würde er schließlich mit einem alten Baseballtrikot wollen?

In diesem Moment jedoch betrat er sein Schlafzimmer. Ich hielt das Trikot in einer Hand und schloss die Schranktür.

Warte, schrie er. Was auch immer Sie tun, werfen Sie das Trikot nicht weg!

Ich war verwirrt. Ich durfte Kleider spenden, die er vielleicht noch tragen würde, aber ich konnte kein getragenes Reise-Baseballtrikot mit der Nummer #21 wegwerfen, das schon bessere Tage gesehen hatte?

Ich fragte ihn, warum er es behalten wollte.

Er antwortete, Nur niemals wegwerfen. Je.

Lachend sagte ich: Soll ich es einrahmen?

Ja, sagte er.

Ich habe das Trikot nicht eingerahmt, aber ich habe es behalten. #21 war seine ewige Nummer. Es hatte gesehen, wie er aufschlug und ein oder zwei Homeruns erzielte. Es hatte mehr als Schweiß absorbiert, eine Erinnerung an Momente.

Und so wird Nr. 21 einen festen Platz im Schlafzimmerschrank meines Sohnes haben, für die Zeiten, wenn er zu Besuch zu Hause ist oder falls er es sich jemals anders überlegt, länger als ein Wochenende nach Hause zu kommen.

Mein Nest mag leer sein, aber es ist nicht unbewohnt. Erinnerungen leben in Baseballtrikots, in denen die Zeit eingefroren ist.

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