Ich möchte nicht, dass ein weiteres Kind ein Flüchtling in der Ukraine wird, wie ich es war

Als Tochter eines Kriegsflüchtlings bin ich fasziniert von der Gewalt in der Ukraine und der sich entwickelnden humanitären Flüchtlingskrise.

Die Gewalt in der Ukraine und die sich entwickelnde humanitäre Flüchtlingskrise haben mich gebannt. Als Tochter eines Kriegsflüchtlings fühle ich mich angesichts der Anblicke und Geräusche des Elends der Vertriebenen hilflos und hoffnungslos. Es erfüllt mich mit kochender Wut.

Als Mutter von drei jungen Männern bringen mich die Bilder von getrennten Familien in die Knie. Wenn Männer zwischen 16 und 60 Jahren gezwungen sind, auf dem Land zu bleiben, was macht dann eine Mutter von jungen erwachsenen Söhnen? Bleiben oder gehen? Welche Entscheidung muss eine Mutter treffen?



Die Mutter des Autors zusammen mit einer Polin, die während des Zweiten Weltkriegs Juden versteckte (Foto: Joanie Schwarz Portraiture)

Die Mutter des Autors in Polen nach dem Zweiten Weltkrieg

Ich weiß etwas über diese Leute und diesen Ort. Ich weiß etwas über Leben und Familien, die auseinander gerissen werden. Ich kenne mich mit unmöglichen Entscheidungen aus. Und ich weiß, dass es ein ganzes Leben braucht, um ein Leben aufzubauen, und nur wenige Augenblicke, um es zu zerstören.

Während des Zweiten Weltkriegs stand meine Familie vor ähnlichen unvorstellbaren Entscheidungen. Meine Großmutter und meine Mutter, die 1943 ein elfjähriges Kind war, wurden in einem Ghetto in Tarnopol interniert, einer Stadt, die heute in der Ukraine liegt und damals zu Polen gehörte. Meine Großmutter, die arisch aussah, stahl sich aus dem Ghetto, um Essen zu holen und es wieder hineinzuschmuggeln. Während sie draußen war, hörte sie Gerüchte, dass das Ghetto bald liquidiert werden würde.

Sie konnte mit ihrem Mann und ihrer kleinen Tochter aus dem Ghetto in den nahe gelegenen Wald fliehen. Irgendwo in diesen Wäldern beschloss mein Großvater, den ich nie getroffen hatte, seine Frau und seine Tochter zu verlassen und seinen eigenen Weg zu gehen.

War es ein faustischer Handel? Hat er sie verlassen, um seine eigenen oder ihre Überlebenschancen zu erhöhen? War es Mut oder Feigheit, die ihn auf seinen einsamen Weg schickte? Oder weder noch? Diese Antwort ist nicht mehr auffindbar. Aber fast achtzig Jahre später, als Zeuge der Folgen dieser Zeit und dieser Entscheidung, habe ich eine Antwort; Manche Wunden heilen nie. Kriege enden, aber das Trauma, das sie verursachen, geht weiter und weiter.

Die Welt wird die Überlebenden sehen und glauben, dass sie weitergezogen sind, aber das Echo dessen, was sie erlitten haben, wird nicht nur das Erbe der nächsten Generation, sondern auch der nachfolgenden. Es ist ein Vermächtnis von Angst, Unsicherheit und einem Gefühl, nie ganz dazuzugehören. Das ist es, was mein Inneres verdreht, wenn ich sehe, wie sich das Leiden entfaltet.

Die Ukrainer waren im Zweiten Weltkrieg brutal. Mama hat aus ihren Gefühlen für sie nie ein Geheimnis gemacht, aber als ich sie gefragt habe, was sie fühlt, wenn sie die Nachrichten sieht. Sie sagte, sie fühle sich am Boden zerstört. Warum sollte ich wollen, dass ein anderes Kind ein Flüchtling wird, wie ich es war? Sie fragte.

Neulich traf ein russischer Luftangriff (die Russen befreiten meine Mutter 1944) den Standort von Kapitel Yar wo 33.000 Juden von den Deutschen ermordet wurden. Später an diesem Tag ertappte ich mich dabei, wie ich eine Ankündigung der deutschen Regierung bejubelte, dass sie angesichts der russischen Aggression aufrüsten würde. Und an der Schwelle zu diesem Jubel kam ein weiterer Gedanke – wie töricht das alles ist; wie tief, erschreckend, frustrierend sinnlos.

Wann werden wir jemals lernen? Wann werden wir jemals lernen?