Mein Junge ist zu einem Mann herangewachsen, den ich nicht mehr wiedererkenne

Ich habe einen Sohn mit männlicher Stimme. In der einen Minute war er ein Baby, das im Haus weinte, und jetzt schleicht er sich an mich heran und spricht mit einer tiefen Stimme, die ich nicht erkenne.

Ich bin an der Spüle in Seifenlauge vertieft, dem Rest des stillen Hauses den Rücken zugewandt, als ich glaube, etwas zu hören, jemanden zu sprechen. Habe ich den Fernseher oben angelassen, frage ich mich? Ich halte inne, meine Hände schweben über Wasser und ich schüttle ein wenig unsichere Angst in meinem Magen ab. In der Luft stehengeblieben, lausche ich.

Aber es ist wieder ruhig.



Ich schüttele den Kopf, zucke mit den Achseln und schlage noch einmal auf die Seifenlauge, während ich energisch eine Pfanne schrubbe.

Mama, wo hast du meine neue Jeans hingelegt? sagt eine tiefe Stimme direkt hinter mir.

Ich werde fast ohnmächtig. Meine Hände fliegen wie ein Vogel, der kurz davor steht, abzuheben oder vielleicht ein Ei zu legen. Mit tropfenden Händen greife ich nach der Kante der Theke und greife mir an die Brust. Mein Schrei ist so laut, dass es scheint, als würden Dezibel um uns herum fallen und in dem einst ruhigen Haus widerhallen.

Wie um alles in der Welt ist das passiert?

Mama fragt sich, wann ihr Sohn ein Mann wurde, den sie liebt

Ich habe einen Sohn mit männlicher Stimme. In der einen Minute ist er ein Baby, das im Haus weint, ein vorhersehbarer kleiner Nörgler mit Erdnussbutter am Kinn, und jetzt schleicht er sich an mich heran und spricht mit einer tiefen Stimme wie Jack the Ripper.

Mit einer Hand immer noch auf meinem Herzen drehe ich mich langsam um und halte die Worte fest, die mir über die Lippen kommen. Wut explodiert wie ein erschrockener Geysir in mir. Auf Augenhöhe mit seinen Schultern, breiten Männerschultern, ließ ich meinen Blick höher und höher wandern, um die Augen meines Sohnes zu treffen. Mein Kopf neigt sich nach hinten und mir ist bewusst, dass er mindestens einen Fuß auf mir steht, und ich fange wieder an zu atmen.

Wann ist er so groß geworden?

Ein tiefes Lachen dringt irgendwo in dieser massiven Brust in meine Küche. Das Geräusch passt nicht zu dem kleinen Jungen, dessen Windeln ich gewechselt habe, dessen Buhs ich geküsst habe und von dem ich Monster unter dem Bett vertrieben habe.

Mann Mama, du bist gesprungen. Habe ich dich erschreckt? Er quietscht, teils Bass, teils Sopran. Er lacht jetzt fast doppelt.

Ich denke sehnsüchtig an die Tage, als ein kleiner Kniff in die Schulter eine wirksame Verhaltenskontrolle war. Jetzt müsste ich auf den kleinen Küchenhocker klettern, um ihn zu erreichen.

Und ich frage mich, wer dieser Mann in meinem Haus ist.

Er lacht so sehr, dass es sich anhört wie das kratzende Quietschen eines Geigenbogens gegen Saiten.

Dann breitet er mit einer ausdauernden Geste eines kleinen Jungen seine langen Arme aus und zieht mich in eine Umarmung. Es ist dieselbe zärtliche Umarmung, die früher meine Knie umfasste und drückte. Meine Wange schmettert gegen seine harte Brust und ich schmelze dahin, als ich sein Herz in meinem Ohr schlagen höre. Für einen kurzen Moment stelle ich mir vor, wie er in meinen Armen, in eine blaue Decke gehüllt, neben meinem eigenen Herzen liegt.

Er klopft mir tröstend auf den Rücken.

Dieser Fremde in meinem Haus, obwohl er mir bekannt ist, wird etwas gewöhnungsbedürftig sein, denke ich.

Ich wollte dich nicht erschrecken. Du bist ok? er fragt.

Ich nicke und lächele jetzt. Ich werde gegen diesen Sohn gewiegt, den ich von ganzem Herzen liebe, der wie ein Fast-Mann spricht. Meine Arme umfassen seine kräftige Taille. Es ist ein guter Ort.

Ich atme im Moment. Und dann passiert es. Ich rieche ihn. Meine Nase ist viel näher an seiner Achselhöhle, als ich es mir normalerweise gewünscht hätte. Aber er riecht gut, er riecht wirklich gut. Wirklich gut, gerade geduscht-Deo-und-Kölner irgendwie gut.

War es nicht gestern, dass ich einen Kampf gegen Umkleidekabinensocken, Unterwäsche und Schweißgerüche geführt habe, die aus den Poren seines jugendlichen Körpers strömten? Ich ziehe mich verwundert zurück.

Du hast geduscht, sage ich.

Er sieht mich an, als ob ich etwas verloren hätte, als ob das Alter mich beschleicht und ich völlig außer Reichweite bin.

Na ja, natürlich. Du willst nicht, dass ich stinke, oder? Seine Stimme quietscht hoch über Gestank. Es fügt Betonung zusammen mit Ungläubigkeit hinzu.

Wer ist dieser Mann in meinem Haus?

Er hat hier nicht vor einem Wimpernschlag gelebt, als Wasser noch ein Gräuel war und Baden dem Verzehr von roher Leber gleichkam. Er war nicht da, als Bagger im Sand gruben und Spiderman auf meinen Kühlschrank kletterte. Er lebte nicht hier, als Mama, komm, wisch mich ab, mitten in der Zubereitung des Abendessens laut rief. Aber plötzlich steht er in meiner Küche, groß, breit und oh, so wie sein Vater.

Und dann kommt mir in den Sinn, ja, an diesen Mann muss man sich vielleicht gewöhnen, aber er war hier vom ersten Tritt in mich, von der Federberührung einer winzigen Bewegung gegen meinen Bauch, er ist mein Junge. Von der Wiege seines kleinen Kopfes an, als die Krankenschwester seinen von der Geburt gezeichneten kleinen Körper in meine Arme brachte, ist er mein Sohn. Vom ersten Mal an, als sein Vater ihn sah und ein schiefes, dummes Lächeln über seinen kleinen Kopf lächelte, ist er unser Junge. Mit den ersten Haaren, die auf seinem Kinn sprießen, bis hin zu Autoschlüsseln in seiner Hand, ist seine Essenz ein Wunder.

Das ist unser Sohn, derselbe, den wir mit tanzenden Kuscheltieren und lächerlicher Babysprache zum Lächeln gebracht haben. Er ist das Kleinkind einmal auf unserem Schoß, das unseren Atem riecht und es für schlecht erklärt. Sein Paket verändert sich, sein Geist reift, aber sein Wesen ist immer noch das Wunder an ihm.

Eines Tages, denke ich und lege meine Wange wieder an seine Brust, wenn er in meinem Alter ist und ich alt bin, wird er immer noch mein Junge sein. Er wird dasselbe einzigartige Grinsen tragen. Ich werde sein Lachen getrennt von allen anderen kennen. Seine blauen Augen werden sein Funkeln funkeln.

Eines Tages wird er seine Arme weit ausbreiten. Seine große Hand wird meinen grauen Kopf an seine breite Brust drücken, denn er ist mein Junge und ich werde immer noch seine Mama sein.

Er grinst sein einzigartiges, an den Ecken aufgedrehtes Lächeln, sieht auf mich herunter und fragt mit einer heiseren Stimme, die wie ein junger Mann aussieht, Wachya, denkst du, Mama?

Ich glaube, ich gewöhne mich gern an diesen Mann in meinem Haus, sage ich.

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Sylvia Schroeder ist Koordinatorin für Frauenpflege bei Avant Ministries. Sie ist vierfache Mutter, 13-jährige Oma und Ehefrau ihrer einzigen Liebe. Sie schreibt gerne über sie alle. Finden Sie ihren Blog unter When the House is Quiet. Like ihre Facebook-Seite oder folge ihr auf Twitter.