Nach Jahren als Tanzmama fühlte sich die letzte Lektion so an

Das Talent Ihres Kindes zu fördern und zu unterstützen, erfordert Energie, Engagement, Geld und Opferbereitschaft. Meistens braucht es aber Zeit. Viele von uns verbringen diese Zeit am häufigsten im Auto. Wenn meine Die jüngste Tochter begann mit dem Ballettunterricht Ich wollte, dass sie die beste Ausbildung bekommt, die ich vor Jahren hatte. Da es keine hochwertigen Schulen in der Nähe gab, begannen wir, 50 Minuten zu Unterricht, Proben und Sommerprogrammen zu pendeln. Ich scherzte immer, dass ich meine Tochter durch den Rückspiegel aufwachsen sah.

Wann darf ich vorne sitzen? Audrey jammerte.

Noch nie. Ich sagte.

Die Autobahnfahrt war stressig. Da war der unvorhersehbare Bostoner Verkehr, der uns immer zu spät zum Unterricht zu bringen drohte. Es waren die dunklen Winternachmittagsfahrten und drohende Schneestürme zu berücksichtigen. (Sollen wir gehen? Was ist mit dem Heimweg?) Ich habe versucht, unsere Reisezeit sinnvoll zu nutzen. Wir spielten Zahlenspiele, übten das Buchstabieren von Wörtern, wiederholten die Hauptstädte der Bundesstaaten und hörten uns aufgenommene Bücher an. Dann, eines Tages, verwandelte sich meine kleine Tänzerin in ein Tween-Mädchen mit ihrem eigenen Ipod und Ohrstöpseln, sodass ich ungestört fahren konnte. Als ich wieder in den Rückspiegel schaute, war sie zu einem dösenden Teenager geworden.

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Erst als ich selbst Dance Mom wurde, wurde mir bewusst, wie es für meine eigene Mutter gewesen sein muss, die mich, als ich mit zwölf Jahren auf eine Polytechnische Schule ging, mit meinen drei jüngeren Geschwistern zum Unterricht chauffierte. Ich habe nie darüber nachgedacht, wohin meine Mutter ging oder was sie tat, während sie darauf wartete, dass ich mit dem Unterricht fertig war. Ich habe nie über die ganze Zeit nachgedacht, die sie im Auto verbracht hat. Jetzt versuchte ich, nicht an die ganze Zeit zu denken, die ich im Auto verbracht hatte – oder all die Stunden, die darauf warteten, dass Audrey den Unterricht beendete.

Dann finde ich eines Tages meine sechzehnjährige Tänzerin, die ihre blutenden Zehen in ein Becken mit warmem Wasser taucht. Ich setze mich auf die Bettkante und massiere sanft ihre straffen Schultern. Ich frage sie, ob sie Gelegenheit hatte, Broschüren für Sommer-Tanzprogramme zu lesen. Sie antwortet nein. Ich sage ihr, welches meiner Meinung nach am besten wäre. Sie scheut sich vor der Länge des Trainingstages – vier Wochen lang von neun bis fünf. Sie ist einen Moment lang still, dann schaut sie von dem Lehrbuch auf, das sie auf ihrem Schoß balanciert. Ich weiß nicht.

Ich starre sie an. Sie wissen es nicht?

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Die Stille sitzt zwischen uns. Audrey nimmt ihre Füße aus dem Becken und trocknet sie ab. Sie zupft an einem Stück Klebeband, das noch an ihrem kleinen Zeh klebt. Einmal fotografierte Audrey ihre verletzten, geklebten Füße in erster Position. Ich habe dieses Foto Widmung genannt.

Ihre Stimme ist müde. Muss ich mich jetzt entscheiden?

Nein … aber wir müssen es ziemlich bald planen, wenn du zum Vorsprechen gehst.

Die Sache ist, sagt sie, dass sie ihr Lehrbuch zuklappt. Ich bin mir nicht sicher, was ich tun möchte, ich möchte einfach wirklich mehr Zeit haben. Sie sieht mich wissend an. Zeit – oder Zeitmangel – war in den letzten Jahren ein wiederkehrendes Thema. Der Sommer ist die einzige Chance, die ich habe, um andere Sachen zu machen, sagt sie. Wie meine anderen Interessen.

Ein winziger Alarm summt in meinem Kopf. Aber wenn du diesen Sommer nicht tanzt, wie kannst du dann auf Level 6 kommen?
Audrey seufzt und sagt mir dann, dass sie nicht mehr weiß, was sie will … was sie nächstes Jahr überhaupt machen will.

Ich spüre eine Beschleunigung meines Herzens. Ich starre meine Tochter an, ihr Haar von ihrem Nachmittagsunterricht zu einem festen Knoten zurückgebunden, dieses Kind, das ich immer meine Ballerina genannt habe. Ich verstehe nicht. Was sagst du?

Audrey zieht ihre Beine an ihre Brust. Ballett mache ich schon lange. Sie hält inne. Ich werde kein Profi. Ich muss entscheiden, wo mein Fokus liegen soll.

Ich nicke. Meine Tochter hat neben dem Tanzen noch andere Interessen. Sie ist auch mit anderen Talenten gesegnet. Sie hat Recht – man kann sie nicht alle verfolgen. Aber ihre Offenbarung hat mein Herz in einen Knoten verdreht. Meine Vision für Audrey war es, die vorberufliche Schule zu absolvieren, ihr persönliches Bestes zu geben und dieses Selbstvertrauen und diese Kunstfertigkeit in das College-Leben und darüber hinaus zu tragen. Ich dachte, sie wollte das auch.

Als meine Tochter entschied, dass sie das intensive Ballettstudium nicht fortsetzen würde, war das Letzte, woran ich dachte, Erleichterung vom Autofahren zu bekommen. Ich wusste, dass ich vor einer elterlichen Abrechnung stand. Ballett und das Streben nach Perfektion hatten einst meine Jugendzeit ausgefüllt. Sollte ich meine Tochter drängen, nicht denselben Fehler zu machen, den ich gemacht habe, als ich aufgehört habe? Aber ich zögerte und fragte mich, ob unsere Lebensentscheidungen tatsächlich parallel waren. Dies war der elterliche Moment, in dem Sie erkennen, dass die Träume Ihres Kindes nicht Ihre Träume sind. Und es ist der Moment, in dem Sie Ihr Kind seine eigene Entscheidung treffen lassen müssen.

Am Tag von Audreys letzter Ballettstunde betrat ich die Schule und nahm die vertraute Umgebung in mich auf: Mädchen in rosa Trikots, ein Chopin-Klavierwalzer, der anfing und aufhörte, das Geräusch von Spitzenschuhen über den Boden, die Bunhead-Teenager, die sich wie Brezeln streckten, die inspirierende Tanzfotografien zieren die Wände, die tanzenden Mütter unterhalten sich im Wartebereich.

Als ich vor dem Studio stand, beobachtete ich durch das Fenster, wie Audrey den Tanz einstudierte, den sie in der folgenden Woche bei der Gala aufführen würde. Mein Herz hüpfte mit ihr. Ich bemühte mich sehr, an diesen Moment zu denken, nicht als Ende, sondern als eine neue Phase in meiner Tochter, die eine junge Erwachsene wird. Ich schluckte die Traurigkeit hinunter und konzentrierte mich darauf, meine Gefühle unter Kontrolle zu halten.

Als wir nach dem Unterricht auf den Parkplatz traten, wartete ich darauf, dass Audrey etwas sagte. (Vielleicht danke für die Jahre des Chauffierens?) Sie sagte nichts. Ich fragte, ob ich ein Foto von ihr vor dem Schulschild machen könnte. Sie seufzte, gab dann nach und blinzelte in die Junisonne. Dann gingen wir wie an jedem anderen Tag zum Auto.

Hey, Mom, sagte Audrey und schwang ihre Tanztasche. Können wir für Eis anhalten? Es ist meine letzte Lektion.
Richtig, sagte ich, als hätte ich unser alljährliches Ritual zum Schuljahresende vergessen. Sicher können wir.

Dann öffnete meine Tochter die Pkw-Tür und glitt auf den Vordersitz, wo sie die letzten zwei Jahre gesessen hatte.
Ich sah zu, wie sie sich anschnallte. Dann waren wir wieder unterwegs.

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